ПАСЬЯНС
Звонит Маринка:
- Что делаешь?
- Как тебе сказать… - Отвечаю уклончиво. Не признаваться же, что раскладываю на компьютере пасьянс. Уже который день мне не пишется, вот и раскладываю.
- Пишешь, небось? – догадывается Маринка. – Помешала?
Я неопределенно молчу.
- А знаешь, - ни с того ни с сего взрывается она, - я вот не понимаю, о чем ты можешь писать? Район у тебя, прямо скажем, хуже не бывает. Шум, грязь. Да и вообще, что у тебя, что у меня не жизнь, а тягомотина, каждый день одно и то же. О чем тут писать, ей-богу, не понимаю?
Я продолжаю загадочно молчать, а она начинает рассказывать про вчерашнюю экскурсию, про то, что гиды здесь абсолютно непрофессиональные. Я киваю, сочувствую, но неискренне: ей всегда все не нравится. Наконец темы иссякают, мы прощаемся, договариваемся звонить друг другу чаще, и я снова берусь за пасьянс. Но….
Опять звонок. Макс. Из Москвы.
- Пишешь, небось?
Как сговорились! Молчу.
- А я вот нет, - кричит он в трубку. - Уже, считай, год не пишу. Конечно… - его голос становится обиженным. - Была бы у меня такая жизнь, как у тебя, и я бы писал.
- А какая у меня жизнь? – интересуюсь я.
- Ну, уж получше, чем тут у нас. Другая страна, другие люди. Море, пальмы, ананасы растут.
- Ананасы у нас не растут, - возражаю я.
- Растут, растут! – орет он. - Ты просто не знаешь. Пальмы, море - темы-то какие! Там у вас любой запишет, даже тот, кто сроду не писал. Эх, зря я тоже не уехал!..
Мне становится стыдно: действительно, море, пальмы, а я не пишу, вот пасьянс раскладываю. Море, правда, в другом городе, и пальмы тоже, но никакое это не оправдание, вполне можно съездить и написать стихотворение. Или рассказ. А то восемнадцать лет уже тут живу – и ни одного стихотворения про пальму.
Кладу трубку. Настроение испортилось окончательно. Позвонить Маринке? Удивится, наверное.
- А, это ты, - говорит она без всякого выражения, - я так и знала.
- Почему?! – вместо нее удивляюсь я.
- Но мы же договорились звонить друг другу чаще.
- Ах, да, действительно, - вспоминаю я. – Слушай, поедем на море!
- Зачем это? – не понимает Марина..
- Ну… искупаемся, позагораем. Какие-то впечатления… Уж больно жизнь у нас монотонная. Тусклая.
- Интересно, чем это тебе наша жизнь не нравится? – обижается она. – Замечательная жизнь! Я, например, довольна. И тебе грех жаловаться.
- Да надоело все. На балкон выйдешь – шум, грязь, дети горластые. Соседки отношения выясняют.
- Зато какой материал для творчества! Или ты это в расчет не принимаешь? Нет, дорогуша, правильно говорят: имеем – не ценим. Ни к какому морю я не поеду. И тебя не пущу. Сиди и работай!
Не прощаясь, она кладет трубку.
А я иду к своему пасьянсу.
Не пишется.
